Bonsoir

BONSOIR les gones!

Comment se déroulent à présent les bascules de vos endormissements, vous, les petits princes de Jénine, de Rafah et de Khan Younes? Sur les toits de vos immeubles délabrés sous des étoiles qui ne sont jamais bonnes, mettez-vous toujours des guetteurs, roulés dans des couvertures?

Inch Allah à quoi à qui pourraient-ils encore servir?. Et qui pourriez-vous encore prévenir? Les grands frères sont morts, en exil ou en prison. Les internationaux et leurs appareils photos se font rares. Il n'y a plus que des cohortes de femmes pleureuses et de gosses terrorisés dans les batiments mitraillés.

L'occupant s'amuse de vos cauchemars, recouvrant jusqu'à vos nuits du bourdonnement constant, invasif et menaçant de ses drones, déchirant sous ses chenilles les trottoirs de vos jeux d'enfer et de ciel dessinés à la craie.

Déjà le petit matin et toujours pas sommeil, ce sont encore ces explosions, violentes, habituelles, traits argentés de F16 qui crèvent le mur, mais pas le bon le mur du son. Aucun savoir vivre cette armée de l'air pollué pour laquelle on organise en France tant de sympas galas!

A des milliers de bornes ya un gus qui essaie vainement de vous oublier!

A des milliers de bornes ya tout plein de gens qui veulent encore vous rencontrer, pour vous raconter de jolis contes à dormir debout, des histoires à se prendre par la main et puis à rire.

L'astre se lève qui chassera vos désastres.